![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Вообще-то, этот материал, как и следующий, в цикле не планировался. Но, идя навстречу пожеланиям, я это публикую. Материалы старые, из не изданной книги «Офигел, что ли?», хотя рукопись одно время и лежала уже в типографии, но спонсорских денег так и не дождалась. Почти вся она отдельными фрагментами опубликована в Самиздате. Возможно, кто-то это уже и читал.
Завершая любовью
Больше всего мы любим то, чего в жизни не бывает.
Несбыточные сказочные сны, которые часто вспоминаем. Любим легкие, чуть слышные касания рук, любим уноситься на крыльях своих фантазий. А потом заходимся от жара объятий, и наши губы сохнут от несостоявшихся поцелуев, и мы задыхаемся от переполняющих нас чувств.
Мы любим. Вдалеке, на расстоянии…. И неважно, чем измеряется это расстояние: реальными километрами или снами.
Наверно, это самая испепеляющая любовь. Наверно, это исступление чувств… Я не знаю до конца, что это такое. Хотя, вроде бы, и прожил такую долгую жизнь.
И, тем не менее, мне трудно об этом говорить.
Мы любим этот мир – и ненавидим его. Он то и дело поворачивается к нам разными, и, зачастую, не совсем приятными сторонами. Он сияет разными красками – и воняет несусветными сгустками ада.
Он был – он есть. И его нет. Наверно, бывают моменты, когда мы становимся чужими для него. Но не стоит обвинять его в тех недостатках, что видим мы. Это – не его недостатки. Это – наша преграда от него.
Пусть мы останемся в чьей-то жизни как сон. Как красивый и несбывшийся сон, который витает в первых лучах восходящего солнца, к полудню растворяется, а к вечеру вновь приобретает очертания, чтобы напомнить о себе поутру.
Пусть хоть кто-то вспоминает нас, как сон, как сладкий и вкусный сон.
Мы – плачем. По своим несбывшимся мечтам. Хотя иногда так хочется, чтобы они сбылись.
Возможно, это плачет наша душа. Но, уж, тем более, это не стоит внимания – что она понимает во всем этом!?
Если бы она управляла нашей жизнью, то, уж точно, наша жизнь была бы иной! А раз она жизнью не управляет, то пусть лучше заткнется, и не вякает. Не имеет она никакого права вводить нас во искушение. Кто она такая?
… И вот она плачет. Ну, до чего же фигово, когда она плачет!
Завершая любовью
Больше всего мы любим то, чего в жизни не бывает.
Несбыточные сказочные сны, которые часто вспоминаем. Любим легкие, чуть слышные касания рук, любим уноситься на крыльях своих фантазий. А потом заходимся от жара объятий, и наши губы сохнут от несостоявшихся поцелуев, и мы задыхаемся от переполняющих нас чувств.
Мы любим. Вдалеке, на расстоянии…. И неважно, чем измеряется это расстояние: реальными километрами или снами.
Наверно, это самая испепеляющая любовь. Наверно, это исступление чувств… Я не знаю до конца, что это такое. Хотя, вроде бы, и прожил такую долгую жизнь.
И, тем не менее, мне трудно об этом говорить.
Мы любим этот мир – и ненавидим его. Он то и дело поворачивается к нам разными, и, зачастую, не совсем приятными сторонами. Он сияет разными красками – и воняет несусветными сгустками ада.
Он был – он есть. И его нет. Наверно, бывают моменты, когда мы становимся чужими для него. Но не стоит обвинять его в тех недостатках, что видим мы. Это – не его недостатки. Это – наша преграда от него.
Пусть мы останемся в чьей-то жизни как сон. Как красивый и несбывшийся сон, который витает в первых лучах восходящего солнца, к полудню растворяется, а к вечеру вновь приобретает очертания, чтобы напомнить о себе поутру.
Пусть хоть кто-то вспоминает нас, как сон, как сладкий и вкусный сон.
Мы – плачем. По своим несбывшимся мечтам. Хотя иногда так хочется, чтобы они сбылись.
Возможно, это плачет наша душа. Но, уж, тем более, это не стоит внимания – что она понимает во всем этом!?
Если бы она управляла нашей жизнью, то, уж точно, наша жизнь была бы иной! А раз она жизнью не управляет, то пусть лучше заткнется, и не вякает. Не имеет она никакого права вводить нас во искушение. Кто она такая?
… И вот она плачет. Ну, до чего же фигово, когда она плачет!